Время неба [не вернуть]

…Восковые острые плечи. Почти прозрачная кожа на ключицах, сквозь которую видны вены. Зеленые глаза, отражающие свет монитора. Блюдце винограда. Длинные пальцы отплясывают канкан на клавиатуре.
Не наша ночь. Не наш вечер. А впрочем, наш — это чей?

То, что «Ураган» так и не ушедшей в прошлое АК снова стал саундтреком для душевных терзаний — ненормально. Винить саму себя — глупо. Желание кричать «Люблю!» сменилось на долбящееся в голове «Да что ж ты творишь?» Все так же — без адресата.

…Хочется кричать. А еще — ощущать своими пальцами чьи-то ладони. И шептать всякие глупости.

Закрыть бы глаза и ничего не видеть.